De Pé

Passar um dia a ouvir a mesmas duas musicas. Sinto-me a ver a minha vida de fora, como se pairasse à volta da minha carcaça. E não sei bem o que vejo. Se alguém mais forte, mais capaz de tropeçar e levantar-se de seguida, se alguém triste, simplesmente triste, sem mais, sem pânico, sem receio. A mesma tristeza que me permite criar, imaginar, executar, mata-me devagarinho. Mas prefiro estar triste. Só triste. É melhor que o receio, o medo que merda. Tenho que perder a mania de suavizar. Antes morrer de pé que viver de ajoelhado. E assim morro de pé. Que se foda isto tudo (desculpem lá o abuso de linguagem, mas hoje tá a sair assim), mas quero ser feliz, tenho o direito. Já chega de tanto chafurdar no lodo. Hoje vou ser triste, mas feliz, porque estou triste de pé. Ou então já estou maluco e esqueceram-se de me avisar.